我是在一个疲惫的午后遇见她的。
那时我刚从一座喧嚣的城市逃出，把自己扔进了深山中的一个小镇，城市的拥挤与焦虑像无形的锁链，缠得我喘不过气，我急切地需要一场放逐,哪怕只是短暂的。
她叫林youyo，这是一个让人捉摸不透的名字，像是某种隐喻,又像是一声叹息。
那天，我在山林间漫无目的地走着，阳光从树缝中洒下来，斑驳地落在铺满落叶的小径上，走到一处溪涧边，我看见一个女子正坐在石头上，不知道在看什么，神情安静得不像这个时代的人，她穿着一件素白的棉麻长衫，头发松松地挽着，赤着脚踩在青苔上,像是从一幅古画里走出来的人。
我忍不住停下脚步，她转过头来，笑了笑，那个笑容极浅极淡，像是一阵风吹过水面，漾开的涟漪无声无息,却让整片山林都温柔了几分。
“你迷路了吗？”她问。
我不知该如何回答，我的确迷路了，不只是在山林里，更是在人生的某个转角处失去了方向,我只好点点头。
她站起来，指了指山路尽头的一座小木屋：“来坐坐吧。”
木屋不大，非常简陋，但处处透着一个人的生活方式，她给我泡了一杯茶，野菊花的香气在粗糙的陶杯里升腾，我问她，一个人住在这里不害怕吗？她摇摇头，说：“只有在安静的地方，才能听清自己心里的声音。”
林youyo的话很轻，却有一种沉甸甸的分量，她带我看了她自己种的一片小花园，山坡上的一切都自由地生长着，没有规则，没有修剪，却有一种天然的美，她说，她曾经也是一个在城里挣扎打拼的普通人，拿着不低的薪水，住着体面的公寓，过着别人眼中“正确”的生活，然而她总觉得不对，总感觉身体和灵魂是分裂的，像一只被机械牵引的木偶,日复一日地重复着相似的程式。
“然后呢？”我问。
“然后我就逃了。”她说，语气里没有后悔，只有坦然，她辞了工作，卖了房子，带着仅有的积蓄来到了这座山里，她学会了种菜、采药、辨别蘑菇，也学会了在漫长的夜晚与孤独和自己相处，那是一种彻底的陌生与不适，但在经历过最初的混乱之后，她心中喧嚣的杂音逐渐安静下来，终于可以想清楚一些过去一直回避的事情——比如她真正喜欢什么，害怕什么,想要成为什么样的人。
“可是，你不会觉得孤独吗？”我又问。
她笑了，笑意里有淡淡的释然：“孤独是人类最深的恐惧，也是最好的朋友，怕的是不会跟它相处。”
她说，现在的年轻人大多过分孤独，身处嘈杂的都市，却在自己圈定的茧里永不相通，但孤独本身并不可怕，就像一场甜熟的梦，让我们有机会在忙碌追逐之外,清醒地看见内心真正需要的东西。
我在林youyo的小木屋里待了一整个下午，临走的时候，她送了我一小袋晒干的野菊花，说泡茶喝可以让自己安静下来，她站在木屋的台阶上，冲我摆了摆手，山风吹起她的头发和衣摆，她整个人就像一棵山间的树,在风中轻轻地摇曳着。
回到城市后，我做了一些以前不敢做的事情，我开始学着与自己独处，在每一个匆忙奔波的间隙里，给自己留出一点点安静的时间，遇到实在焦躁过不下去的时候，泡上一杯干菊花茶，就好像又回到了那个山林的午后，听林youyo轻轻地说：“原来你不必那么慌的。”
我不知道那个叫林youyo的女子现在怎么样了，也许她还在山里，也许她已经离开，但我知道，这个世界上总有一些人，以常人无法理解的方式活着，像一颗孤星，安静地挂在天幕上，用自己的光亮昭示着另一种可能的轨迹，而那份关乎孤独与自我的思考,始终没有离开过我的心头。